Ласков тот день когда строка сама рвётся наружу,
Но когда пусто, ни пронять эту стужу.
Мечется, стынет срока, борьба интеллекта с чувством,
Хаос, просто словечек гурьба,
Назовёт ли кто-то вообще это искусством?
Сегодня ни ямб ни хорей не пришёл,
И снова стих мертворожденный, ложится на стол,
Он как и иные не выброшен в корзину,
За ними как за вином, не сбегаешь к магазину.
Не читаю других поэтов, пока не выдавлю себя до лимонной корки,
Разобраться в себе хочу, в душу залезть - на задворки.
Ласков тот день когда строка сама рвётся наружу,
© Copyright: Владимир Глазунов 77, 2026
Свидетельство о публикации №126011906722
Свидетельство о публикации №126011906722
Рецензии