Маяковскому
Медный канделябр…, любёночек…
Нет, это ты на фоне Есенина немытый ребёночек.
Зачем столько мерзости? Да необычных форм хватает,
Но не жалуйся, что их второй раз ни кто не читает.
Что это поэзия?
Словоблудие?
Словно лезу с горба на горб на верблюде я,
Это вот так кому то нужно?:
Чувства,
добавив соли слез, девак чеснок,
законопачены в бочку,
съёжились, омертвели, высохли до чувствёнок,
так поставил,
точку.
Моё,
вырванное сердце,
как свиная рулька мертвое, обезображено,
Любви в нем нет,
Обезврежено.
Ты
Свободна!
Довольна?
А Любовь повержена?
Мерзко?
Так ведь это убийство!
А не праздник семейства,
Я исполнитель!
И как всегда не известно кто-же заказчик?
Кто повелитель?
Я ещё не поэт!
Я не критик!
Может просто прыщавый нытик!
Но не мой ты кумир!
Хоть и наполнил слогом поэзии мир.
Маяковскому
© Copyright: Владимир Глазунов 77, 2026
Свидетельство о публикации №126011906412
Свидетельство о публикации №126011906412
Рецензии