Со мною умрёт мой стихотворный бред...

Со мною умрёт мой стихотворный бред.
Может, я и хороший, но падкий к порокам.
Пустых стихов я — великий поэт,
Всё пишу и пишу ненужные строки.

Мне не по силам уже груз любовных оков.
Теперь я гурман: люблю еду и вина.
Интриги — цветочки для юных глупцов,
А я — седовласый мужчина.

И по жизни иду я греховным путём,
Но чту благочестие и смуту не сею.
Сейчас дружу лишь с терпким вином
И в любовь до гроба не верю.

Тленной жизнью не скрою: ненасытен.
Может в вечном упоения найду.
Хоть и не соткан из сокровенных нитей,
Но боль друга чувствую как свою.

Ведь хижина Бога — в чистой душе.
Без жемчуга нету в ракушках прока.
Бездонную любовь питает Господь ко мне.
Пугливый ли я? Наверное, немного.

Без плача воска свечи не горят.
Покой души зависит от мыслей.
Я не знаменит, и я не богат,
И не стремлюсь к богатой жизни.

Лишь отречение от богатств земных
Устилает дорогу к прозрению.
Может, я и поэт стихов пустых,
Но один я такой на Вселенную.