Стихи не ложатся на память,
Но хочется их удержать.
Рефреном, частями, клоками
Перо их внедряет в тетрадь.
Ватага воздушная эта
Всегда мельтешит над землёй,
Пройдя через сердце поэта,
Покорно становится в строй.
Не все, что на слух благозвучны,
Даруют душевный покой,
Но кто-то без тех закорючек
Не может вздохнуть глубоко.
Живут без стихов миллионы,
Их ценности в чём-то другом,
За словом не рыщут бессонно,
Найдя - не ликуют потом.
Лирический пласт подымают
Одни только лишь чудаки,
Кто в хату не селится с краю,
В ком думы от скук далеки.
Поэты подобны хапугам,
Порыв – это больше, чем труд,
Коль рифмы, как птицы за плугом
Гуськом вперевалку бредут,
Но можно потратить неделю,
Гоняясь за нужным словцом.
В обнимку с достигнутой целью,
За новым стремишься столбцом.
18. 01. 2026 г.
Чудаки
© Copyright: Владимир Моисеенков, 2026
Свидетельство о публикации №126011905659
Свидетельство о публикации №126011905659
Рецензии