Птицы больше не вернутся, даль не станет голубой..
Птицы больше не вернутся, даль не станет голубой. Спелым яблоком на блюдце притаилась чья-то боль. Нет, не верь, не обольщайся, что осеннею порой обретёшь покой и счастье – злым берсерком встанешь в строй, чтоб идти с Ночной охотой по следам заблудших душ. Ты и сам не помнишь, кто ты, в лихорадочном бреду. Реют чёрные знамена, ветви чёрные скрипят. Выкликают поимённо, и плащи текут до пят. Нет ни жалости в глазницах, ни обычного тепла. Осень мечется лисицей от ствола и до ствола, где ореховые ядра, голубика, тлен и страх, оперение багряно перелётных птах.
© Copyright: Шерил Фэнн, 2026
Свидетельство о публикации №126011905350
Свидетельство о публикации №126011905350
Рецензии