Недоделанный Мастер

Быть Мастером – мечта любого человека.
И я сейчас не о записках в трудовой.
Быть тем, кого признает Муза за Поэта.
И в омут страсти прыгнет с головой.

И в этом омуте любви поплавать вместе.
Нырять, плескаться, быть самим собой.
Мы все мечтаем побывать на месте
Булгаковского Мастера. И обрести покой.

Покой в конце столь бурной Жизни,
Которую век будут воспевать
В стихах, романах, песнях о его харизме.
И оды в честь него слагать.

Но вот беда - не можется. Не льётся
Из большинства из нас красивая волна
Поэзии иль прозы, что заполнит
В сердцах людей свой угол навсегда.

Не получается создать нам свой шедевр.
Такой, чтоб полюбился на века.
И старикам, и детям. Белым, жёлтым, неграм.
Пока выходит только ерунда.

Видать такое время для творений.
Когда цензура слишком уж жестка
Что, написав шедевр, дождёшься лишь гонений.
И не издашься никогда.

А хочешь подержать в руках своё творенье.
Пиши о власти только хорошо.
Пой оды ей, обмажь во всю вареньем
Вот только люди не оценят это всё.

Не станешь Мастером, коли всего боишься.
Не станешь в памяти людской Поэтом и Певцом
Когда, живя в дерьме, сам на себя ты злишься
От слабости своей пред нации отцом.

И я не стану Мастером, поверьте.
Мне это бремя славы не грозит.
Я не боюсь ни чёрта на портрете,
Ни Ада… Но цензура-то не спит!

Ратислав Пашков,  21.08.2025