Пусто

Все постыло, и яблоки на снегу,
Потеряли бывалый вкус.
Кто-то скажет: «Тебя мне жаль»,
А я давно уже не боюсь.

В феврале замерзает след,
Что написанный год назад.
Тихо. Пепел от сигарет.
А я письма пишу, отправляя вдаль.

Свечи, вечер, бокал вина,
За окном вновь танцует вальс.
Да, зима! Это все она!
А я дома танцую сальсу.

В сотый раз я сожгу стихи,
Напишу тебе в прозе строк.
Ты читай, потом сожги,
Впрочем: «Какой из них для тебя толк?»

Мне бы бурю впустить к себе,
Да за стол усадить старушку.
Эх, душа моя, погоди!
Мы замутим еще заварушку!

Все постыло, и яблоки на снегу,
Вскроешь ты мой конверт на ветру.
Пусто…
А я знаешь, для тебя давно не пишу.
Было. Остыло. Грустно.

Не печалься, не лей слезу,
Всем по заслугам такие радости.
Я не буду стоять на ветру,
Не прощаю я, знаешь, шалости.

Барабаны ворвутся — набитый крик,
Вслед тебе посмотрю я в спину.
Заметет метель все твои следы,
Память вычеркнет то, что было.

16.02.2023г.

г.Москва