В моём бокале — шторм вина;
Трепещет алая волна,
Как полагается, длинна,
Буйна, гульлива и вольна.
Как будто снизошёл закат —
Он раствориться был бы рад
В гробу прозрачного стекла,
Стать воплощеньем ремесла,
Тянулся к небу виноград —
Округлых ягод, как Плеяд,
Могила братская — бутыль.
Льнёт штопор, прекращая штиль.
Иль в прошлом в нём потух бушприт?
Страсть к приключеньям говорит
Внутри меня, плыву вперёд,
Форелью разбиваю лёд.
Туман немало сшил завес,
Но мой фрегат наперерез
Отправится в который раз,
Над форс-мажорами смеясь...
Про вино
© Copyright: Майя Артурова, 2026
Свидетельство о публикации №126011904372
Свидетельство о публикации №126011904372
Рецензии