Песнь о мёртвом коне и живых людях, или Пляски с б

Прошли гулянья, стихли тосты,
Салюты выгорели в дым.
Народ отгулял, отоспался просто
И в будни вышел — в свой режим.
Закрылись дачи, закончились лыжи,
Закончился отпуск, закончился сон.
С утра к машинам тянется хило
Народ, как в фильме про мёртвый сезон.
А там — под снегом родные железки,
Сугробы по двери, по самый порог.
Копали долго, зло и дружно —
Скрипел лопатой хмурый народ.
Вот сели, ключ воткнули…
В надежде повернули —
В ответ же мёртвый звук.
Мотор молчит, не дышит
И даже не ворчит.
И будто бы в нём жизнь не дышит —
Сама нажала: «Стоп».
И пошли тут шаманские пляски —
С морозом, матом и верой вперёд.
И сразу в пространстве пролился ужасный,
Но проверенный временем код:
Обряды, проклятья, молитвы и мат —
Шаманский, проверенный русский формат.
Кто бубен сменил на зарядник проворный,
Кто шепчет мотору: «Давай же, родной…»
Кто с видом учёного, строгий и гордый,
Снимает источник — и быстро домой.
Кто-то тяжесть потащит домой,
Как долгий спор с самой судьбой,
Тащит его и по льду, и по ветру,
Как крест, как святыню, как карму свою,
Скользя, волоча, но всё же с надеждой:
«Сейчас подшаманю — и он оживёт!»
Кто-то с проводом, словно с жезлом волшебным,
Кто с зарядкой — как с факелом небесным.
Кто-то снимает источник с машины,
Как будто вынимает собственные жилы.
Кто-то тяжесть потащит, надрываясь, домой,
Как спор с самой судьбой, как контракт роковой.
По льду, по ветру, под вздохи жены:
«Ну что, победил ты законы судьбы?»
Тащит его, как святыню, как крест,
Как долг перед жизнью, как личный процесс.
Скользит, матерится, но всё же твердит:
«Сейчас оживёт… и супруга простит».
Кто-то смотрит к соседу с мольбой и надеждой:
«Брат, прикурить бы — я всегда отплачу!»
А тот отвечает, вздохнув безутешно:
«Как сам заведусь — я тебя прикурю».
И стоят они оба — как два экспоната,
С проводом, верой и взглядом в сугроб.
Кто-то плюнул: «Да ну её — в баню!» —
И пешком на работу пошёл, как солдат.
Кто такси вызывает смиренно и рано,
Глядит на свой двор, как на поле атак.
Кто смеётся — устало, но метко и больно:
«Это не утро — это битва с судьбой».
В России живёшь — будь всегда прозорливым,
Здесь зима — не сезон, а экзамен сплошной.
Планируй заранее год и прогнозы,
И всегда и везде имей запасной.
Но если увидишь соседа в «убытке» —
Подставь ему помощь, плечо и себя.
Потому что ведь завтра, возможно,
Под снегом стоять будешь ты
И твой сломанный конь.