Радением зловещего пророчества,
томлением неведомой вины,
как тень за мною ходит одиночество,
и лень с хандрой – в преддверии весны.
Обманываясь первыми приметами,
как дурень, угодивший в балаган,
романтиком, художником, поэтом ли
я пью её болезненный туман.
Забродит тело соками весенними,
и забормочет током редкий лес.
В ребро уткнется пантами оленьими,
разбужен ненароком, мелкий бес.
Дразня носы нещадно феромонами,
желание забрезжится окрест –
так, инструменты пробуя, оркестр
измучит какофонией и стонами,
но дирижёр, повелевая оными,
озвучит небо – точно благовест.
Лекарство от сплина
© Copyright: Сергей Осетрофф, 2026
Свидетельство о публикации №126011904312
Свидетельство о публикации №126011904312
Рецензии