Мета-театр

Улыбка — как шёлк, но за ней — пустота и усталость,
Ты вроде решил, но всё так же стоишь на краю.
Казалось, дорога — твой выбор, твоя уникальность,
Но кто-то всё время тихонько ведёт колею.

Ты даришь слова, улыбаясь, живешь не спеша,
И роли сидят на тебе удивительно точно.
Ты думал, что сам, но внутри напряженно дрожа,
Поймал этот шёпот: «Давай… Просто делай, так можно».

Ты вроде бы волен — шагай без дозора, без спроса,
Но тень за плечом повторяет движенья твои.
Он знает сценарий, финал, для ответов вопросы,
И в зеркале взгляд не совсем уже твой — извини.


Что это за сила без дыма и взрыва?
Без криков, знамен и разбитых витрин.
Ты вроде живёшь, но как будто бы мимо,
Ты словно по сцене стелящийся дым.

Ни боли, ни страха — всё тихо и плавно,
Решенья приходят - как будто твои.
Что это за пьеса? Комедия? Драма?
Что это за способ заглядывать в сны?


И вроде бы всё на местах, нет надрыва и спешки,
Сюжет не торопит, и в меру тобой дорожит.
Ты просто идёшь, отмечая знакомые вехи,
Как будто впервые читая сценария жизнь.

Ничто не сломалось, не вышло за рамки приличий,
Мир цел и устойчив, логичен, понятен и прост.
Лишь где-то внутри — легкий гул несмолкающих истин:
Не сбой, не ошибка… Лишь смена угла, поворот.

И, вроде, вокруг ничего и ни с кем не случилось,
Счастливая жизнь, нежно стопы щекочет прибой.
И дернулась тьма, что в душе твоей долго клубилась.
Твой путь продолжается… только уже не тобой.


Что это за сила без дыма и взрыва?
Без криков, знамен и разбитых витрин.
Ты вроде живёшь, но как будто бы мимо,
Ты словно по сцене стелящийся дым.

Ни боли, ни страха — всё тихо и плавно,
Решенья приходят - как будто твои.
Что это за пьеса? Комедия? Драма?
Что это за способ заглядывать в сны?