Этот мир

Этот мир – он такой, состоит из чудес.
Дождь ли, снег – волшебство обычное.
День - всего-то сюжет для естественных пьес,
Ну а ночь – что-то очень личное.

Он по-детски наивен… но цену всему
Знает все ж. Скептик он, однако же.
Половинчатый… жмет полусвет полутьму…
Но всегда жизнь идет с аншлагами.

Любит он беспардонных властителей мод,
И бездарных поэтов… может быть,
Он сегодня прошел этот строгий дресс-код,
Но с зимой поменял привычный вид.

От осенней печали до зимней тоски,
Только шаг. Грань у века тонкая.
Напитавшись дождями, всему вопреки,
В церкви русской, да под иконами,

Вволю пьет он единым глотком благодать.
Суетится с утра безбожником.
Сокровенное пишет украдкой в тетрадь…
Не прощая, впрочем, оплошности.

Мир - простой в своей сложности. Он лабиринт,
Из которого нету выхода.
И не нами придуманный бешеный спринт,
Мы в развалку бежим по прихоти,

Ускользающих в прошлое минувших дней.
И не видим чудес обычных мы.
Этот мир – он такой, без особых затей,
И мы пойманы все в нем с поличным.