Литургия небытия

Смотря,
на красивую картинку,
задаёмся ли вопросом,
что за этим всем стоит?

Клоун плачет.
Его Величество не рад.
Он отвернулся силой воли
ото всех в своей гримёрке.
Хоть и потом подумал:
«Продолжит маскарад» —
надев шёлковый халат
с лисьими хвостами.

Красный бант окутал шею,
и капюшон на голову приклеян
с потёртыми пальцами от карт.

Присел на деревянный стул
у медвежьей шкуры,
трубку закурил.

Наш вечный странник дворовой
уже и позабыл, когда
переступал дворцовый перешеек.

Гуся по-царски отломил,
причмокивая ртом невольно,
беспочвенно улыбку подловил.

В углу собака лает,
хвостом виляя,
а шут как каменный застыл.

Смертельная усталость посягнула
на звонкую натуру.
Возврату нет, и след простыл.

Он вспомнил всю свою семью,
как утопали те в грязи,
и пеной с кровью захлебнулся.

Кинжал себе в груди вонзив,
через секунду всё
разом загубил.

Все те минуты буйства и покорства,
веселье спрятав в свой колпак,
как день, не знающий притворства…

Вы поглядите:
сцена не замолкла,
а человек во славу позабыт.

Лишь крыса крошками шуршит
на пустой
и старой полке.

Смех, вздор и горе —
всё повествование,
о чём услышишь голосом внутри.

А что же истина вовне?
В огне она горит или кипит в воде,
когда ты раной вскрыт…