Внутри тишина, как пустой переход,
Где эхо шагов — это память о ком-то.
Я вроде живу, только наоборот:
Дышу по привычке. Без смысла. Без счета.
Все чувства — в архив, под пылью годов,
Не больно уже — но еще очень важно.
Я стал слишком тихим для громких богов
И слишком уставшим, чтоб быть по-настоящему страшным.
Ночь липнет к глазам, как чужой перегар,
Мысли — окурки в стеклянной банке.
Я многое мог бы, но все променял
На право не чувствовать. Даже не плакать.
И если рассвет вдруг заглянет сюда —
Он спросит: «Ты жив?»
Я отвечу устало:
«Пока что — да.
Но это не я.
Это просто меня сломало».
Не я
© Copyright: Оливер Найтон, 2026
Свидетельство о публикации №126011901438
Свидетельство о публикации №126011901438
Рецензии