Твои руки, берёза, голые.
Потемнело - скоро полтретьего.
Снег на ветке уселся голубем -
не настало время слететь ему.
В снегопаде крест - ярче золота.
Говорит, объясняет колокол.
Столько снега в небе распоротом!
Лёд разбросан стёкол осколками.
Солнце, где же твой мёд для сочива?
Берега с деревьями хворыми -
бесконечной кажется очередь
к очистительной этой проруби.
Пил я вдоволь, и ел я досыта…
Только жизнь моя – окаянная.
Исповедуюсь перед Господом -
может, примет Он покаяние?
Было утро – в берете краповом.
И брели облака – отарами.
Совесть душу в кровь исцарапала.
Изорвала как тряпку старую.
Всадник тьмы - эта туча мчащая.
Не продамся я, Дьявол! Накося!..
Как увидел меня, стоящего
на коленях, дом – и расплакался.
19. 01. Крещение Господне
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126011900116
Свидетельство о публикации №126011900116
Рецензии