Подумаешь, скончался

"...Блок тоже умер, но его простили"
Д. Быков ("Версия")



Допустим, так и будет: я умру,
Не оставляя за собой и следа,
Не став известным так и никому,
Непонятый, сродни ночному бреду.

Исчезнет непрочтённый материал,
Не нужный и намеренно убогий,
А всех, кого так долго презирал,
Окажутся великими в итоге.

И хоть любил я будто Сирано,
Лишь за судьбу дурную был в ответе
И вечно делал вид, что всё равно,
Что все равны, и ровно всё на свете.

Какой я ожидал иной финал,
В тени болтаясь медленный и вялый?
Хотя и Кафка так же сочинял
Какой-то бред, но Кафку все признали.

Допустим, что не будет полный зал,
Лишь полтора знакомых, да и только
Шепнут: старался что-то там писал,
Поэзией увлекался, но без толка.

И скажут эти люди невзначай,
Взирая на безжизненное тело:
"Желание было, да, хоть отбавляй,
Но только вот таланту не хватило.

Лишь тараканы были в голове
И нету похвалить его за что бы,
Ну, в общем непонятный человек,
Хотя понять тут нечего особо.

Таких в районе чуть ли ни квартал,
Ни рыба был, тем более ни мясо,
Страдал чего-то, кто же не страдал?
И что потом? Подумаешь, скончался".

P.S.

И стыдно как-то умирать таким,
Оставив лишь недоумение в зале,
Но умирают всё же дураки,
И Кафка умер, но его признали.

Хотя тогда уж точно всё равно:
Когда ты умер вовсе не до грусти.
Пусть даже это всё предрешено,
Не обольщайтесь, я сказал "допустим".