Сладкий ветер о ком-то всегда грустит...
Сладкий ветер о ком-то всегда грустит, мирозданье привычно трещит по швам. Что ни речка – любая впадает в Стикс. Что же катится? Мёртвая голова. Нет, не сон, не фантазия, не мираж. Не больное воображение, нет. По небесному своду проскачет страж – след надолго останется в вышине, будет бряцать забралом железный шлем, а с копья будет капать густая кровь, расцветая гвоздиками на земле, собирая вокруг злой осиный рой. От чего защищались, скажи, старик? Разве в чём-то виновен сердечный стук… Ветер сладкий все форточки отворит и умчится в лилейную пустоту… А когда он вернётся сквозь птичий грай, сквозь озёра, чудные, как зеркала, ты на лютне, старик, что-нибудь сыграй, что-то тёмное, вязкое, как смола. Что-то старое, тихое, как Бейрут. Что-то пёстрое, мягкое, как ковёр. Все тела после полночи подберут, и неважно, давно ли, старик, ты мёртв.
© Copyright: Шерил Фэнн, 2026
Свидетельство о публикации №126011808691
Свидетельство о публикации №126011808691
Рецензии