Что, мой демон, наигрался
Ветром в поле унесло...
Губы, что рукой касался,
Режёт губ других стекло?
Даже ворон уж не кружит:
Не добыча, так, пустяк...
За мою смешную душу
Бог поставил хоть пятак?
Мне бы пальцами ворваться
в плен бунтующих волос...
Жаль, но, чтоб живой остаться,
надо сжечь последний мост!
Свидетельство о публикации №126011800863