От имени другой

Если б я была той, в чьих жилах течет табак,
Перемешанный с пылью дорог и ночным  костром,
Я бы знала, что каждый встречный — не просто так,
А затейливый свиток, написанный чьим-то  сном..
Я б гадала тебе не на «сбудется» или «нет»,
Не на черную масть и казенный холодный дом.
Я б смотрела, как в шрамах твоих пробивается свет,
Как пульсирует жизнь под усталым твоим ребром.
Понимаешь, изнанка — не то, что плетёт паук,
Но- тончайшее кружево- петли, узлы, витки…
Люди верят в проклятья и в то, что их где-то ждут,
И меняют маршрут- по картам и  знакам рук..
Я б плела твою долю из вздохов и тайных встреч,
Прикасаясь к обидам, и ведая всё про боль,
Потому что цыганка — не та, кто должна беречь,
А та, кто умеет на рану рассыпать соль-
Чтобы стало понятно: ты жив, ты еще горишь ,
Ты идешь по песку, я бегу за тобою в след…
И пока ты со мною  об этой любви молчишь,
То в тебе больше правды, чем в тысяче «да» и «нет».