Любовь поэта

Лишь поэзия зимой меня спасает.
Кажется: чёрт, сердце замерзает.
Рядом мой поэт, что греет в холода.
Вот она: сибирская зима. Твоя зима.

Руки леденеют, но не важно.
И в бураны я бегу отважно.
На пути к тебе меня ничто не остановит.
Ни метель, ни буря путь не перекроет.

И какая разница? Ну, руки...
Главное — душа. Точнее, муки...
Или их отсутствие, конечно.
Как же, твою мать, это погрешно.

Даже если холодна натура.
Дура я? А может, и не дура.
Ты душой лишь греешь своей нежной,
Просыпаясь в оболочке белоснежной.

И внутри я чувствую горенье.
Может, так горит моё терпенье?
В предвкушеньи. Может, в обаяньи.
Хочу завладеть твоим вниманьем.

Не смотря на ледяные пальцы,
Закружились будто в снежном танце,
Две наши души, что лишь в грудинах,
Бьются в унисон. Мы как на льдинах.

В общем, греешь ты меня конкретно.
Чш... А ну молчи. Это секретно.
Меня поцелуй поэта оживляет.
Чтож, вообще это не удивляет.