Стихи - это вещи, одежда

Стихи - это вещи, одежда...
И кто-то их создаёт,
И долго слагает рифмы,
И пишет, как будто бы шьёт.

Испачкал бумагу чернилами -
Баста! Готов наряд!
Но только он сшит необычно,
Кому-то такой староват.

Кому-то короткий безмерно,
Кому-то слишком прост,
А кто-то увяз по колено,
Купив, не рассчитав рост.

А многие скажут: "Красиво!
Но я бы такой не одел!"
А мысли поэта записаны,
Он шил свой наряд, как умел!

Сегодня - наряд цветастый,
И много заклёпок на нём,
И думают - поэт счастлив,
Неверно считавши фасон.

А завтра наряд унылый,
Всё более в серых тонах,
И судит люд простодушный:
"Поэт в этот день был в слезах!"

Ну а если наряд ужасен,
В нём боли и жести полно,
Народ как всегда рассуждает:
"Не буду носить! Говно!"

А кто-то не шьёт, но советует,
Как лучше выбрать фасон,
И критикует неровности:
"Не там вот пришит капюшон!"

Поэт, как швея-мотористка,
Ей дела до критики нет,
Она выполняет работу,
Чтобы вещи увидели свет!

И кто-то их купит счастливый,
А кто-то и мимо пройдёт,
И каждый наряд тот оценит,
И именно свой подберёт!