Пялюсь на закат слегка притупленно и щурясь,
щупая отдельно каждый цвет. Просовываю пальцы
в гладь небес — и рябь. Накатывает снова дурость,
не способная уже взбодрить, как встарь. Шлю думы в карцер.
От лучей твоих остались знаки на запястьях,
что стереть я так хотел. Итак, держу заветный ластик,
в лихорадке убираю эту грязь; но утром,
после сна, они окажутся на том же месте чудом.
Начинают падать белые комочки — скоро
нарисуется вокруг меня ничем слепая штора.
Да, конечно, ты становишься аляповатым —
понимаю, всё же некуда заплате без заплаты.
Только шум и море мрака. Где-то далеко ты
до сих пор горишь, а я не мерю больше зоркость сердцем
и бросаю щуриться. Смиряю приступ рвоты.
Лучше отрешиться, лучше перестать быть конькобежцем.
Муть. Прохладно. Я. Следы. Иду. Домой? Едва ли.
Остановка. Назвничь. Передышка. Снег спокойно валит...
Закат
© Copyright: Даниил Варзугин, 2026
Свидетельство о публикации №126011805671
Свидетельство о публикации №126011805671
Рецензии