Однажды, сидя за застольем,
Я спросил свою подругу:
«Почему не проходят мозоли,
А история ходит по кругу?!»
Она, налив в стаканчик водки,
Выпив сразу и не закусив,
В своих же порванных колготках
Слагает мне свой нарратив:
«Друг сердечный, вот в чем дело,
Мозоли — опухоль такая,
Чувствует измотанное тело,
Хоть губы лишний раз кусая.
Я девушка, хожу на каблуках
И каждый раз ругаюсь матом,
Туда-сюда мечусь я впопыхах,
Преодолевая баррикады.
А круг истории, мой милый,
Замкнулся пошло и банально,
И вроде мир такой красивый,
Но счастье в нём найти фатально.
Мы повторяем все ошибки,
Идя по граблям спотыкаясь,
В наивности своей мы гибки,
И снова в омут окунаясь.
Так выпьем же за эти муки,
За вечный танец боли с раем,
И пусть сомкнутся наши руки,
Пока живём и наступаем!».
Застолье
© Copyright: Дмитрий Латухов, 2026
Свидетельство о публикации №126011805594
Свидетельство о публикации №126011805594
Рецензии