Компас без стрелки

Философ древний в свитках пыльных рылся,
Но так и не нашел простой ответ.
Зачем весь этот мир на свет родился?
В чем торжество, когда исхода нет?

Науке — знанье, а войне — победа,
У медицины цель — здоровье тел.
Но жизнь людская, словно вспышка бреда,
Какой имеет, в сущности, удел?

И в наши дни, и в средневековье
Без цели смысл теряется во мгле.
Мы строим замки, платим часто кровью,
Но для чего живем мы на земле?

Куда идти? К чему ведут ступени?
Цель — это компас, вектор для души.
Когда нет цели — мы лишь просто тени,
Блуждающие в призрачной тиши.

Сказал мудрец, что счастье — цель финала,
Но Аристотель прав был не во всем.
Пройдя сквозь бури, получив немало,
В конце концов, мы что с собой возьмем?

Мы ищем счастье, словно клад в тумане,
Бредем на ощупь, просто наугад.
Но результат всегда немного странен,
И нет пути, чтоб повернуть назад.

Ведь жизнь всегда кончается могилой,
Где смысла нет, и счастья тоже нет.
Кто объяснит неведомою силой,
В чем кроется потерянный секрет?

Быть может, счастье не в земном обличье,
Не в смертном теле, что сгниет в пыли.
Оно парит над нами, словно птичье,
Вдали от грешной и сырой земли.

Звучит, быть может, странно и сурово,
Но есть Хозяин у судьбы моей.
А смерть — не финиш, а всего лишь слово,
Начало новых, вечных скоростей.