Я излечился

Я излечился от безумия,
Хотя бываю не в себе.
Всё это грани остроумия,
Какие есть в моей судьбе.

Я думал, что сошёл с ума
И повторял себе так часто.
Но эта мыслей кутерьма
Мне вся наскучила ужасно.

Теперь мне легче быть собой,
Я сам себя не раздражаю.
Затих протяжный, хриплый вой
И больше мне не угрожает.

Будто от жизни протрезвел,
Что было раньше, помню смутно:
Вроде, огнём внутри горел
И проклинал жизнь поминутно.

Но это был полночный бред,
Сырой от мыслей, с дрожью в пальцах.
И снилось: слышал слово «нет»
Из уст печального страдальца.

Он был привязанный к судьбе
И болью тяжкою томился.
Всю жизнь свою провёл в мольбе,
Но духом всё ж не покорился.

Он рвал себя же на клочки
И раздавал свою плоть птицам,
Чтоб унесли его куски,
И он обратно мог родиться.

Тугая цепь на камне том,
Что называется судьбою…
Но это просто страшный сон,
Никак не связанный со мною.

Хотя, всё это просто бред.
И жизнь, и смерть — одно и то же!
Я ясно вижу белый свет,
Который выйти мне поможет.

Дивлюсь своим же глупым мыслям,
Сам наблюдаю за собой
И поражаюсь над артистом,
Что ещё дышит и живой!

О, это просто бесподобно!
Какой кураж в порыве жизни!
Хотя всё это и не ново,
Но зритель всё ж слезою брызнет.

Как много образов во мне,
Они все видятся живые.
И ясным днём, и при луне,
Как будто рядом всегда были.

Тут мы затеяли игру.
Жизнь меня больше не пугает.
В конце игры тела умрут,
Только душа не умирает.

Поэт Александр Балабанов