С трофейным автоматом Часть 2

Как блеск росы сошёл с утра,
Мой друг. С трофейным автоматом.
И мне плевать. Зима теперь? Весна?
Не будет больше хрипло, с матом.

"Какого черта нет в тебе войны?"
Он спрашивал, как будто нападая,
А я в ответ: "Моя печаль, стихи,
Ты добрая душа, а будто злая."

Он ухмылялся, будто всё равно, но зная,
И в нём войны уж нет, одна тоска, родимая, глухая.

Тащил из-под огня он, по пути ругая,
За фатализм себя и за судьбу,
Делился с нами верою, сияя,
Он - за меня, и за тебя, и за страну.

Орудуя ножом вскрывал консервы,
С улыбкой честной подливал он чай,
И нам так легче: сигареты, нервы,
Казались пустяком. Теперь прощай.

Кого искал ты, современный воин?
Врага пугая милостью своей,
Тот бой и лес, тебя он не достоин,
Ты был честнее нас, удачливей, смелей.

Кого же ищешь ты, сталюга?
Зачем тебе там было погибать?
Покоя, смерти, честности, уюта?
Я на войне, мне не с кем умирать.

Ты усмехаясь, говорил однажды:
"Да что мне мир, я - человек война."
Ты был не прав тогда. Не прав был дважды.
Здесь мира нет, а ты и не война.