Они спускаются, неспешный хоровод,
Небесной пыли тонкое стремленье.
Их тихий хруст — единственный полёт,
Им кажется, что это — претворенье
Всех серых красок ноября в молчанье,
В чертоги, спрятанные в белизне.
Их робкое, настойчивое танцеванье
На заиндевевшем моём окне.
Вот замело дорожный серый камень,
И в саду — чёрный, обнажённый ствол,
И тротуар, и выцветшее пламя
Фонаря, что у угла зажглось.
Они хотят, чтоб каждый звук — не спал,
Чтоб в млечный путь сливалась чья-то речь…
Их белый замысел так хрупок и бессмертен —
Всё забелеть, даже если придётся лететь в печь
Снежинки хотят, чтобы всё забелело
© Copyright: Леонид Самошенко, 2026
Свидетельство о публикации №126011802686
Свидетельство о публикации №126011802686
Рецензии