Живу. Нет, пытаюсь

Устала. Слёзно прошу: пусть таблетки, как ключи,
Откроют наконец не сон — ту самую тишину,
Что прекратит внутри меня войну и эти крики.
А ночь — не время, нет. Хранилище моих всех тайн.
Она во мне гуляет тяжким шагом и давно
Поглотила все грани моего сознания.

Тяжёлый груз. Тоска. Нескончаемая кара.
Стихи идут ровно, как кровь из открытой раны,
Строчка за строчкой, в такт последнему дыханию.
На тренировках ставлю под удар не тело — время,
Чтоб истекло скорей. Тебе ль понять цену такой
Победы? Цель — высотой, заглушить сирену.

Зависимость от курения… Но не табак во мне тлеет.
А страх, что этот дым когда-нибудь станет правдой
Единственной и грустной. Я о краях думаю.
Боюсь в них сорваться — все ступени для паденья
Уже подпилены. И мир не видит записки.

Моё стремление — как вспышка. Слепит.
И многих отпугнуло. Даже близкие в сторонке.
Пора бы навестить бабушку… Но вновь прохожу мимо,
Как мимо собственной души.

И так, друг мой, живу я
Не днями, не неделями — рывками. От приступа к приступу.
А между ними — это стихотворение. Крик, что так и не стал песней.


21.12.2025