Ад

Привыкли жить в том аду, где ночь
Своим крылом хоронит утро.
Познали, начав путь: невмочь
Идти дорогой, что проложена криво.

Узнали: смерть — лишь переход во власть
Того, кто в подвалах вечных обитает.
И не спасти ни честь, ни страсть
Того, кто жизнь на недостойного растратил.

Там, в монолите загробных стен,
Встречаешь тени тех, кого любил.
Их души — дым средь огненных котлов,
И к пляске их твой дух невольно приобщился.

И в горле ком: «Зачем? Зачем был путь?»
Подходишь к лику, что хранит молчанье.
В его глазах — не свет, а жуткий омут
Из тех же мольб отчаянья.
«Блудный сын, — усмешкой режет тишь, —
Теперь твоя пора. Ты будешь судить».

Сидишь в тоске на мраморном престоле,
И время стынет, будто лёд.
Врывается душа в пустом проёме:
«Смилуйся, дух! Пусти меня на свободу!
Не в этот вечный, беспросветный холод,
А к лугу, где ветра и травы шелест!»

И понимаешь, сжав челюсть мрачно:
Вся жизнь — ловушка в цикле бесконечном.
Глоток надежды — и печали, пепла, скрепы.
Нет вольности. Лишь выбор — быть палачом или быть жертвой мнимой.


20.12.2025