Молитва

Я бьюсь, словно рыба об лёд между молотом и наковальней
Остатки себя растворяя в испорченной тленом золе.
Я – блюдо из кухни, что нет во всём свете печально астральней,
Приправою страх, что ничто не оставишь на этой земле.

«Тревога!» диктует мне мозг, словно Берии перед арестом,
Но повар в экстазе, он яд этот соусом мерзким избрал.
Нет места под солнцем мне в мире иллюзий, лишь солнце под местом,
На коем наш «шеф» сядет, ныне сидит и всю жизнь восседал.

Стихи мне как дети, но это не плоть, что страдает и любит,
Что жизнь эстафетой меж звёзд и галактик всей сутью несёт.
Нетленной фанфарой мой труд в каждом мире потомок вострУбит
Из чресел иных изошедший любовью чрез муки и мёд.

Прости мазохиста, мой Повар, я знаю, что труд это тяжкий,
Быть автором каждой вселенной, что славу Тебе петь готов,
Но всё же впряги меня в эту тяжёлую жизни упряжку
Помимо страшащих, помимо меня утешающих слов.

На всё Твоя воля, но всё же прошу, прояви эту милость
Без кАмней подводных, что хитрость Твоя посылает порой.
Клянусь быть примерным, из сил иссякающих преданно силясь,
И знай, что не брошу вовеки свой долг стихотворный святой.