Побег от себя

В последнее время ухожу в себя, как в тихий храм,
Где единственный прихожанин — это боль, с бегом смешанная.
Мои кроссовки отбивают частый, лихорадочный такт души,
Я бегу, разрывая ветер, ставя на износ саму себя.

Боюсь опоздать куда-то... Или, может, от себя бегу,
Стараясь убежать, сжимая в горле ком обид?
И под сбитый ритм дыхания,
Как ненастроенная бас-гитара,
Я мелодию свою шепчу, что обо всём гласит.

Мне казалось, все мои пороки — от безделья,
Но, оглядываясь, вижу — плата за моё молчание.
Я казалась на так много, распахнула сто дверей,
Но ошиблась в тысячу раз больше — столько слёз пролито.

И я не корю себя. Не тку я больше тот горький мрак.
Ведь, говорят, мы будто учимся на паденьях своих.
Как жаль, что чужой успех — такой наглядный и правильный пример,
А наша боль — текст, что мы пишем, но не в силах распознать.

И в этих строчках — пристань. Здесь душа, уставшая от битв,
Ловит отголосок счастья на один лишь миг.
Я интровертировалась слишком, отдалилась ото всех,
Возвела не стены, а целый неприступный Эверест.

И нет былой радости в пустом общении,
Где фразы — монеты фальшивые, а взгляды — пусты.
Оно не греет, не спасает, не даёт никаких надежд,
Когда твои горячие моменты ими прожиты не были.


13.11.2025