Скука… не пауза, не лень, не покой,
Когда слишком много сказано внутри тишиной.
Когда день — как стекло: отражает, но пуст,
И к вечеру в горле поселяется грусть.
Тоска не орёт — она тихо живёт,
Как пыль на вещах, что никто не берёт.
Одиночество — внутри, не снаружи, не «без»,
Ты вроде бы здесь… но как будто исчез.
И люди вокруг, и слова, и огни,
Но всё это мимо, как чьи-то шаги.
Ты смотришь в себя — там ни света, ни дна,
Лишь долгая ночь, что живёт без сна.
Скука — не вечность, а долгий вокзал,
Где ты не уехал, но и не пропал.
Ты смотришь на рельсы, не зная «куда»,
И это «не знаю» честней, чем «всегда».
И нет здесь трагедии, крика, конца,
Есть просто привычка дожить до утра.
Без мыслей о «лучше», без «если бы»,
Без смысла, без цели, без просьбы «спаси».
Ты есть — и на этом, пожалуй, всё.
Не плохо.
Не хорошо.
Ничего.
Скука
© Copyright: Оливер Найтон, 2026
Свидетельство о публикации №126011709067
Свидетельство о публикации №126011709067
Рецензии