Чувство всегда само лезет под свитер,
Медом или мазутом.
Забивает гортань так, чтоб ни вздохнуть, ни кричать.
Я меряю жизнь своим извечным маршрутом:
Работа, одиночество, кровать.
Тишина здесь не лечит — она оглушает, как выстрел.
Я учусь говорить с тиканьем старых часов.
Одиночество — это когда ты один на один в этом уголке,
И закрыл свою душу на самый надёжный засов.
Руки тянутся к свету, но свет — лишь холодная лампа.
И никто не придет, не разделит со мной этот гнёт.
Одиночество — это тяжёлая, властная лапа,
Что сжимает мне сердце и медленно, буднично рвёт.
Чувство всегда само лезет под свитер
© Copyright: Арни Дорн, 2026
Свидетельство о публикации №126011709036
Свидетельство о публикации №126011709036
Рецензии