Какая страсть... да никаких страстей.
Тоска-зверюга до глубин достала,
Из всех январских всуе новостей
Метельный вой. От воя до скандала
Один рывок. Порыв холодных масс,
И дрожь везде, и лихорадит ветки.
Идут снега по ветру - мимо касс,
И падают случайно и не метко,
И не красиво горбятся в сугроб,
Как будто захоронки обновлений.
А ты идёшь и подставляешь лоб,
Целует в лоб спустившаяся темень,
Хвалиться нечем - меланхолит звук,
Метели подвывая скоротечной.
И тянут сучья, мысли сотни рук,
Спеша ответить за немую вечность,
А ты не знаешь - плакаться почём,
Подумаешь - собачатся метели,
Январь уходит. Скрыться обречён
В глубоком сне вечнозелёной ели.
Сама в себе
© Copyright: Галина Рубленко, 2026
Свидетельство о публикации №126011708057
Свидетельство о публикации №126011708057
Рецензии