Работник морга

Здесь время застыло навсегда.
Тут белый кафель, запах трупов.
Здесь нет понятия "беда",
И нет отчерченных маршрутов.
Маршрут один: до морга и домой,
Где дома ждет жена и мама,
Когда стучится в дверь беда
Или приходит телеграмма.
Смывая кровь с холодного бетона,
Я облик придаю живой телам.
Я одеваю их без разговора,
С молчанием немым на замкнутых губах.
Застыли лица их в немом молчанье,
И снимки памяти в глазах.
Они — молчанье тишины немой,
То, что осталось на моих руках.
Здесь мир другой, нет времени и боли,
Той, что смогли с собою унести.
Они для нас — как скрытые пароли,
Что свет могли свой в жизнь донести.
Они ушли, но в памяти остались
Живых людей, кто дома ждал и ждет.
Но жизнь распорядилась иначе,
Ту боль не каждый унесет.
И, приходя сюда, смотря на все на это,
Мне снятся сны и лица тех людей.
Они ушли, не успев проститься.
Здесь время остановилось на часах,
Заставив замолчать навек
Тот ужас, боль и страх в глазах,
Что несет здесь каждый человек.
Нет, не живой, а тот, кто умер.
Наверное, не умер, а погиб.
Не каждого смогу назвать героем,
Но в памяти остался каждый лик.
И каждый день я открываю дверь,
Как будто в мир иной, где правит смерть и горе,
Смывая кровь на треснутом бетоне
И жизни тех, кто жизнь свою отдал.
Отдал не за медали, не за ордена и не за славу,
Отдал за нашу будущую жизнь.
Он внес свой вклад в победу, но не над горем,
Где смерть его встречает каждый миг.
И каждый день смотрю на эти лица,
В которых застывает горе и печаль.
Ведь эти люди могли жить и веселиться,
Но кто-то вдаль направил магистраль.
Ты сделал выбор, не жалей об этом.
Причины разные у всех сюда пойти.
Не рассказать в стихах моих куплетах,
Как тяжело в себе это нести.
И, закрывая двери морга каждый день,
Я оставляю часть своей души
И сожаления о том, как мог я...