Tombe la neige

Утренний кофе с видом на улицу.
Минус тринадцать.  Кот напыжился,
как мышь на крупу,  дуется:
подобрав под себя нежные лапки.
А в окне — мужик в оранжевых тапках,
в оранжевой майке-алкоголичке и таких же
весёленьких труселях до колена.
Средних лет, с виду приличный, степенный,
сухопарый и долговязый.
В наших палестинах не встречала ни разу.
Явно не бомж и не из психушки...
Может, просто-напросто душно?
Одиннадцать. Время второго завтрака. Кот неугомонно
мыкается по подоконнику взад и вперёд
(чешу обжору за ушком).
А "мужик в стиле орАнж" всё так же
болтает (с небом?) по телефону.
Я даже знаю о чём, — слишком жарко,
а он без панамки: лысину напечёт,
и что, возвращаться домой?
А по радио (Ретро) без любви замерзает
Сальваторе наш, Адамо —
«Томбе ля неже ...»
Печалька...
Не плачь, душа, зима  ещё в самом начале,
зима будет снежной...
Ну и ладно. Пора за работу!
Смотри-ка, по телику фрекен Бок
отплясывает польку с грацией бегемота,
нисколько не комплексуя по поводу лишнего веса.
Душа в соловьиных руладах:
обещал, значит, вернётся... повеса.
Кот, надменный патриций, за милую душу
опустошил миску овсянки
и разлёгся под сенью драцены
лениво следить белых мушек.
А снег не просто идёт, снег намерен
вконец обездвижить столицу,
загнав за Можай нахальное солнце.
Ну и чего же мы ждём, andiamo,
в Сокольники или Останкино,
или что там еще уцелело!
Душа пожимает плечами (надо так надо),
ей не хочется снегопада
и не хочется променада.
Ей хочется шоколада,
и чтобы не трогали, не досаждали.
Лениться? Сегодня едва ли!
А всё — «оранжевый морж», завёл  с полоборота.
Андьямо, вперёд, к победным высотам,
в кромешную неизвестность —
10 тысяч шагов, и не меньше!
Душа вместе с моим бренным телом
поскальзывается на ступеньках
при выходе из подъезда.
(А, может, ну его к лешему!..)
Но тут же собирается с духом.
Давай, давай, не спеша,
в край цветущих магнолий...
Кстати, их есть даже в засушливой
совсем несентиментальной Монголии...
Есть о чём помечтать, пока падает снег.
Tombe la neige...



Эпиграф гадательный по Кушнеру
Выход Из Под Контроля
http://stihi.ru/2026/01/16/8360


То, что мы зовем душой,
Что, как облако, воздушно
И блестит во тьме ночной
Своенравно, непослушно...
Это, верно, то и есть,
Для чего не жаль стараться,
Что и делает нам честь,
Если честно разобраться...