Привет

Все мы родом из деревни. Значит, нам понятны
Эти голоса, что собраны «Приветом», «Большим приветом».
Берёзовые веники — как поющие сердца,
А ромашки на экране — это наша вот душа.
Не завянут они, нет, — с таким рвением и боем,
С дымом бани, с хлебным духом, с зимним чистым покоем.
За окном — узор морозный, в сердце — летние разливы,
И от печки тёплый воздух пахнет мёдом и крапивой.

А ещё туда — на рыбалку, к тихой утренней воде,
Где варятся мысли вслух в котелке, на самом дне.
И уха — тот самый вкус, что душою согревает,
В ней золотые на металле и бирюзовые блики играют.
Эти блики — что родная земляника зимою,
Вспышка лета средь метели, сладкий островок покоя.
Это мандариновое детство, что сквозь стужу проступает…
А над речкой — счастья вестник, журавль в небе сизокрылый,
Чистым клином разрезает горизонт наш многослойный.

Люсин голос, сильный, ясный — утро январское, зимними вечерами,
Там, где творчество народное живет между словами.
Полынь горькая у двери, душица с матрёшкой рядом —
Пар поднимет до небес и старые обиды, и награды.
Парим в бане мы не кости — прямо сердце сокровенное!
А в избе, на сильном морозце, в раскалённой добела плите
Пирожки ещё не совсем румяные, зовущие к маме красотою…
Ждут, как ждёт зима весну, затаив под снегом таянье.

И порой из чащи звёздной, с дальнего лесного эха,
Волчий крик, как струна скрипичная, пронзительно и чисто.
Он не страшен — очищает, в нём икона первозданной тишины.
А в ответ, как эхо светлое, фортепианные клавиши
Нежной пеленой улыбки дарят для души...

Так с зимы всё и началось. Осень хмурую проплыли —
В омут рыжий озорной с молчаливой переправы.
И опять, как на плотах, к отчему крыльцу нас прибивало.
Это — не простая передача. Это — дом. Это — портал.
Каждой субботе свет, как по волшебному наказу,
Он в тот мир нас перебрасывает, где исчезает сразу
Эта серая безнадёга, что висит у нас за воротами...
Там журавль, взмахнув крылами, все преграды разметает,
И дорога к светлому  прямо к сердцу прорастает.

Здесь исток, здесь свет и корни под сугробами и льдами.
И поверь, раз здесь такие вдохновители — кругом,
Обязательно построится и дом большой, и лес высокий.
Не на картах, не на плане — прямо в сердце, за строкой,
И звучит в них нараспев, яркий и великий,
Наш исконный российский след — песнь великая Россия.
Счастье — не небесная птица, что вдали летит стезёю,
А тот журавль, что над родным, обнятым душой летит,
Кружит, охраняя очаг, веру, память и святыни.
Где навечно обретаем этот мир, живой и свой.