Мишура огней на высотках,
месяц чашей улёгся во тьме.
Эта сказка не о красотках.
Эта песня не о весне.
В арабском зное и пыли
блестят из-под ткани глаза, -
мы в чужом, зашифрованном в мире,
не подкрасться, не разгадать.
Чужестранец им тут не в новинку.
Полежит на пляже, ну пусть.
Здесь не носят тела, как картинки
и читают Коран наизусть.
Я пройдусь, посмотрю мимоходом
на мечети в резных вензелях
и вспомню, откуда я родом,
полей душистых размах…
Костерок возле пруда и свежесть
подобравшейся тихо ночи,
уют во взглядах и нежность,
которой не научить.
И арабская сказка растает,
унося все загадки с собой.
Нам останутся только ветер и солнце,
крики чаек, песок и прибой.
Мимоходом
© Copyright: Мур Кристина, 2026
Свидетельство о публикации №126011704961
Свидетельство о публикации №126011704961
Рецензии