Время шуршало по стеночке
стрелкой усталых часов;
солнечный луч на тарелочке
плавился в масле, — и вновь
мне показалось, что «важное» —
это внутри у меня
тело пронзает бумажное
росчерком, взмахом пера.
Ярким, как луч на тарелочке
в сливочном масле... Опять
движется, движется стрелочка,
цифры считая не вспять.
Круг обнуляется в полночи;
вечность бестрепетно ждёт.
Добрые люди и сволочи,
сколько вас завтра придёт?
Праздники чистить парадные,
окна тереть на свету
тряпками, вроде, нарядными —
всё, что не нужно, в дыру;
в чёрную дырку галактики,
в мусоропровод всего;
там, где бумажки и фантики,
тёмной материи дно.
В запахе кофе видения
не пропадают, но всё ж —
к чёрту весь бред и явления —
вот бутерброды и нож.
Замерло время на стеночке,
миг завершился сейчас
вспышкой луча на тарелочке, —
боже, помилуй всех нас...
Миг
© Copyright: Федотов Роман Петрович, 2026
Свидетельство о публикации №126011704330
Свидетельство о публикации №126011704330
Рецензии