Детка

Сидела женщина одна, в кафе.
И кофе уж остыл, не тронут торт.
А за окном неспешно падал снег.
Лишь он один ее, наверное, поймет.

Снег тает от тепла-то не секрет.
Смотрела женщина в окно...
Прекрасен неба синий цвет...
И жизнь казалась вечным сном.

В блокнот запишет что то, зачеркнет...
Не замечая интерес в мужских глазах.
На торте вишенка... И кофе лишь глоток.
Ресниц, как крыльев птицы, взмах...

А за плечами опыт жизни, да такой,
О чем кино отснять и не решатся.
И не боец она, но новый бой,
Ей дарит жизнь, в котором снова драться.

Она свой каждый счастья миг,
На нить нанизывает, словно жемчуг.
И за улыбкой часто прячет крик.
И любит зажигать ночами свечи.

И зажигать в чужой душе огонь.
И свет включать в тоннеле чужой жизни.
С ней говорят глаза без слов.
Порой, она читать умеет даже мысли.

И тело может излечить, и душу.
Не ожидая благодарности в ответ.
Она умеет. Молча долго слушать.
Но выглядит девчонкой в сорок лет.

Душа устала, хочется покоя.
Кровь леденеет без огня любви.
Тревогу скрыв, в преддверье боя,
Она напишет вновь наивный стих.

Она умеет говорить и с Богом.
Хоть редко посещает храм.
Бог отвечает ей порой не словом.
Бог-мастер по событиям-делам.

Закончив стих в своем блокноте,
Поймает взгляд колючих глаз,
Мужчины, что сидит напротив.
"К вам можно?"-"Можно. Но не в этот раз."

Она уйдет, оставив чаевые.
А в голове искрится новый... Стих.
Она мечтает. Что б ее любили.
Но Бог ответит:Детка, это жизнь.

21.12.25