Смерть всё чаще
- ходит где-то около,
В души наши грешные смотря,
Тихий омут
- взгляда волоокого
Ласков, словно стужа января.
Знаю я, что
- все уйдут когда-нибудь,
Даже те, кто мудр был и свят,
Только эти
- с ангелами нА небо,
А уж мы - туда, куда велят.
Как всё это
- грустно и невовремя,
Не потом, а именно сейчас -
Из огня вышвыривают в полымя,
Ни о чём
- не спрашивая нас.
Годы, пролетевшие в мгновение -
Ничего уже не изменить,
А, ведь - мог бы... мог бы
- стать хоть кем-нибудь,
И хоть кем-то
- жизнь свою прожить.
Жизнь свою прожить
© Copyright: Евгений Подаков, 2026
Свидетельство о публикации №126011704013
Свидетельство о публикации №126011704013
Рецензии