о дом, о милый дом

Пустой безликий флаг над головой,
в нём нет ни доблести, ни чести.
Младенец спит уже давно
везде, где не бывал, но всё на том же месте.

Играет увертюра в тёмном зале,
под полом напиваются шуты,
выходит в бархатном костюме краля,
не замечая перегарной духоты.
На сердце крали Млечный Путь,
пестрится в стразах, отражаясь,
ей благодать назад клялись вернуть,
услужливо в поклонах рассыпаясь.
Калечит ноты пыльный пианист,
Колтрейн вступает в дикой лихорадке,
закуривает папиросу баянист,
как тень спешу я к выходу украдкой.
Пьяница роняет сигарету,
босой и потный клерк ползёт домой.
Я так давно не видел света,
лакеем у свободы подрабатывал порой.

Срываю дверь с петель скрипучих,
в надежде быть услышанным бреду.
На улице тепло, темно, полно везучих,
ищу свой дом, иду на поводу.
Окурок, пыль, ненайденная дверь,
любуюсь между этажей закатом,
бросаю в пустоту свой верп,
сжигаю мысли, вдыхаю прохладу.
О дом, о милый дом.
Струится сизый дым по пальцам,
вернусь туда, где не бывал, пешком,
устал я здесь один скитаться.

Ищу очертания в переулке худом.
Я знаю, что найду к тебе дорогу.
Может, пораньше, может, стариком
буду ступать с ноги на ногу.