Красный телефон

Который день молчит упрямо
наш алый телефон на тумбочке в углу.
Уже давно не спрашивает мама,
ну, а теперь  ещё чего я жду.

           Что ей ответить? Ведь сама не знаю,
как в двадцать лет всё это пережить.
Уж видно мне судьба намечена такая -
упасть, подняться, чтобы снова жить.

О, если бы ты знал, как мне ласкало душу
всё, что твердил ты о своей любви.
Была  готова я часами слушать:
«Ещё, ещё. Ты только говори».

Я всё сложила сердце, душу, тело,
всё отдала, сгорая как в огне.
Свою любовь дарила, как умела,
ночами замки, строив в  вышине.

Но ты сказал, что нету продолженья.
Любовь и дальше будет на бегу.
Я ж продолжала думать, как в затменье,
что без тебя жить больше не смогу.

Как было мне, невыносимо больно
понять, я только кукла в опытных руках,
что первая любовь раздавлена тобою.
Осталась пустота, тоска и прах.

Как шла домой, а руки, словно плети.
Мозг понимает, сердце ж рвётся из груди.
Нет. Надо прекратить, и я должна ответить,
сказать ему: «Ты больше не звони».

Но, как же я хочу, чтобы случилось чудо.
Звонок дверной спел сладкую свирель.
Ты появился, словно  ниоткуда,
и вновь вошел в распахнутую дверь.

Счёт потеряла дням, часам, неделям.
Внутри клокочет нервное: когда?
Всему уже конец, но всё ещё я верю,
что он вернётся, скажет: «Навсегда».

Но телефон на тумбочке, иначе не умеет,
даёт понять,  что нет, не будет ничего,
молчит упрямо,  от стыда краснеет.
Он цвета крови сердца моего.