Была у врачей — не могут вылечить,
Анальгин, корвалол — всё в хлам.
Чтобы душу из тела вычленить,
Не к психологу вам, а к стихам.
Тучи серые плачут на шляпу,
Что ж, я на слёзы слезой не отвечу.
Я пойду и потрачу зарплату
На конфеты, вино и пахучие свечи.
Где-то в ящике спит тетрадка,
В ней весь творческий мой рок-н-ролл.
Может, к ней воротиться украдкой,
Или так и глотать обезбол?
Самолечение
© Copyright: Елизавета Давтян, 2026
Свидетельство о публикации №126011600998
Свидетельство о публикации №126011600998
Рецензии