Мною песни уже написаны,
И закончились все стихи.
Не даёт мне покоя истина,
Что года мои коротки.
Задержать их уже не хочется
И не хочется громко петь,
Не узнать, как по жизни сложится,
И сумею ли всё успеть?
Хоть деревьев сажал не мало я,
Многих кончился жизни срок.
Не плохим был когда- то малым я,
Сделать больше,конечно. мог.
Думал я,буд- то нет усталости,
Переделать что всё могу,
Не хватило всего лишь малости,
Задыхаться стал набегу.
За окном полустанки поезда,
Дни проносятся, словно миг.
Иногда, так смертельно боязно:
Словно ждёт впереди тупик.
И неуж- то миры загробные
Меня в пропасть опять манят... .
Пусть минут дни плохие, пробные,
Мой туда не вернётся взгляд.
До конца дом я должен выстроить,
Радость ждать,гнать из сердца грусть,
Ради близких я должен выстоять,
След уныния исчезнет пусть!
7.01.2013
Разговор с самим собою
© Copyright: Сергей Бука-Вороневски, 2026
Свидетельство о публикации №126011608706
Свидетельство о публикации №126011608706
Рецензии