Клетка из слов

Ни слёз — иссякли. Тишина глухая,
как снег, что душит след у ворот.
Я в клетке сам — и клетка не чужая,
её из слов и глупостей плетёт.

Мне стыдно, милая… Я это знаю.
Недостоин — и знал это давно.
Только мир чуть-чуть во мне стихает —
снова дичь… и снова всё на дно.

На расстоянии — как будто стужа:
всё кончено, и воздух режет грудь.
Я пропитан твоей болью, слышу
в каждом молчании: «не забудь».

Мне кажется, во мне твоя усталость,
твой злой огонь, разочарованный дым…
Но я не сдамся. Пусть на сердце малость —
я буду жить и становиться другим.

И странно: ты когда-то — осторожно —
отталкивала, пробуя любовь.
Теперь как будто я толкаюсь тоже…
Клянусь: не специально. Я — не злой.

С каждым днём я вижу: всё сильнее
я к тебе тянусь, как к свету дом.
И что-то ломит — мужское, женское —
в этом абсурде, в этом бурелом.

Мы бьёмся — да. И, глядя со стороны,
я вижу нити: тонкие, живые.
Они нас держат — ближе и тесней —
и делают больное золотым.

Пускай в огонь летят и деньги, статус,
и планы, и тревоги за детей —
не в этом смысл. Не в важности и власти.
А в жадности любви… такой, как есть.

Так дай мне шанс — не словом, а дыханьем,
не клятвой громкой, а простой рукой.
Я буду тише. Буду оправданьем
твоей надежды — делом, не мольбой.