Дай нам бог немного мира,
иль поссориться с тобой.
Так пришли мне конвоира
за моей святой душой.
Кто скрестил на мне столетья?
Я и этот век, и тот, —
в сапогах и грудью встретил,
проводил на эшафот.
Век отправил в путь с цветами,
забивал гвоздями гроб,
но другой пришёл с басами —
и всё тот же гардероб.
На шевронах крест оружья,
бросив мёртвых на щиты:
как же давят до удушья
похоронные листы.
Вот чем родина богата.
Ей ли ставить на висты?
И матрёшкою с Арбата
расчехляются кресты:
Ровно семь. Уйди от гроба —
это твой великий дар.
Ты кому считаешь рёбра,
тянешь струны из гитар?
По басам, со звоном тяжким,
вместо грифа — автомат,
и сто грамм в железной фляжке,
вместо девушек — санбат.
В синей ткани с синим светом,
если я тут ни при чём,
то скажи мне: кто в ответе?
Кто моим был палачом?
Дай нам бог немного мира
© Copyright: Алексей Погудин, 2026
Свидетельство о публикации №126011608405
Свидетельство о публикации №126011608405
Рецензии