Начало

Как жаль, что жизнь не карандашный набросок —
Она сразу рисует перманентом.
И нельзя ни стереть, ни забыть всё просто:
Навсегда в память вонзились фрагменты.

И пусть года пролетели, как птицы,
Их уже не вернешь, не воротишь назад.
Все равно я украдкой листаю страницы
И мечтаю всей боли не знать.

Иногда я во сне себя вспоминаю —
Ту девочку, которой когда-то была.
Как в глазах своих нежность читала…
Увы, раздала я её всем сполна.

Та девочка всех согревала вокруг
Теплой энергией, своей улыбкой.
Но подвести я могу итог:
Всё это оказалось ошибкой.

Но до конца потушить не смогли её свет,
Хотя старались все отчаянно.
А в сердце назло всем остался просвет,
И душа не разбилась на части.

И хоть мой разум объявил душе дуэль,
Я назову это по-другому —
Опыт мой дарит твёрдость линиям, а сердце — кисть и цель.
И я с любовью новый день, как холст, открою.

В этих словах — не пафос, моя правда,
Такая новая и взрослая магия творенья.
Где прошлый след — не сожаление о вчера,
А лишь основа для смелых, новых откровений.

Открою день с любовью, словно новый холст,
Где каждый миг — и шанс, и новая возможность.
И свет той девочки — не умер, не умрёт:
Он тише стал, мудрей и безгранично тоньше.

И не набросок жизнь — а полотно большое,
Держу я кисть свою спокойно и умело.
И пишу поверх всего, что было прежде,
Слово «Начало» светлой новой акварелью.