Валерий Мухин в День памяти Игоря Григорьева

16 января день памяти Игоря Григорьева и Льва Малякова - двух выдающихся псковских поэтов, писателей, закадычных друзей и подвижников, ушедших в один и тот же день, правда в разные годы. Они оба были моими учителями, друзьями и наставниками и сегодня я публикую подборку моих фотографий разных годов из семейного альбома. Здесь вы увидите Григорьева, его мать Марию Васильевну, Морозкину, Малякова, Мухина, Гусева и других псковских писателей. Царство небесное ушедшим, да упокоит Бог их светлые души. Они оставили глубокий след в псковской культуре, сказав своё веское слово и в стихах , и в прозе. Именем Игоря Григорьева названа библиотека в Пскове, а имя Льва Малякова носит псковская школа.

У меня написаны очерки-воспоминания о каждом из них, которые публиковались в журналах НЕВСКИЙ АЛЬМАНАХ. Даю ссылки на эти очерки опубликованные на ПРОЗЕ.РУ: - о Григорьеве proza.ru/2025/01/19...

 
Два стихотворения: Григорьева и Малякова.

 
Игорь Григорьев
Дорогие лесные пустыни,
Серой ольхи могучий разбой.
Здравствуй робкая былка полыни,
Мне нисколько не горько с тобой.
 
Неказиста трава, неприглядна,
Худосочна и что там ещё?
Мне надёжно с тобой и отрадно
Опереться на дружье плечо.

 
Ни тревоги на сердце, ни боли,
Только свет – от земли до небес.
Как давно мы не виделись, поле,
Не аукались, песельник-лес!

 
Ты дубы на полянах огромнишь,
Рвёшься к зорям, орёл крутокрыл.
Ты меня поневоле не помнишь,
Я по воле тебя не забыл.

 
Будет всякое, всякое будет
В наших судьбах, таких горевых:
Нас прогонят, обманут, осудят,
Нас отвергнут от зорь заревых.

 
Нас ещё позабудут, забросят,
Опалят беспощадным огнём
И железной секирою скосят,
Только мы всё равно не умрём.

 
Хоть чего напридумай-наделай,
Хоть грози извести на корню –
Наши корни в земле порыжелой
Не унять никакому огню.

 
Так давно мы не виделись, поле,
Не аукались, песельник-лес!
Ни тревоги на сердце, ни боли,
Только свет – от земли до небес.

 
Лев Маляков

 
Поплакать бы, как в детстве, на груди
У матери, выплёскивая горе
Легко, как проливаются дожди
На пажити, в леса, и в сине море.

 
Родимая ушла. А я один,
Тоска моя, как в небе лебедь белый.
Я провожаю взглядом стаи льдин,
Крещусь на колокольню неумело.

 
У ног моих волнуется Пскова,
Приняв сполна весенние заботы.
Мне кажутся бессильными слова,
Не достаёт душе моей чего-то.

 
Не возродить ушедшего с тобой
Ни делом, ни молитвою горячей.
Стою я с обнажённой головой,
Обойденный житейскою удачей.

 
Поплакать бы, как в детстве, на груди
У матери. Она лежит в могиле.
И никакие жаркие дожди
Сырой земли пока не растопили.