Густая вороная прядь упала
На белое высокое чело,
Стан несгибаемый,упрямый,
Счастливым - не писать стихов.
Власть стихи кромсает кованым серпом,
Мильёнам на шеях затянув ремень.
Да, конечно, Пушкин - это наше"всё",
Но тогда Ахматова - это наш кремень.
Дворянский род- своё проклятье
В тюремных стенах болью искупив,
Не преломившись гордой статью,
Невыпланных слёз не проронив.
Век серебряный замкнулся
На имени одном.
В стихах её - эпохи пульс
Без радужных очков.
Анна Ахматова
© Copyright: Елена Пиекалне, 2026
Свидетельство о публикации №126011608035
Свидетельство о публикации №126011608035
Рецензии
